Surto psicótico

Minha mãe diz que sou louca. Talvez eu deva mesmo ser. E, por mais que eu seja louca, a culpa não é minha. Não fui eu quem escolheu. As pessoas não saem por aí escolhendo entre a loucura ou a sanidade. Quem é louco, quem é louco sabe. Mesmo que não saiba que é louco, sabe que não foi ele quem escolheu. A gente não tem escolha. Se é preciso que alguém fique louco, esse alguém fica louco e pronto. Não há opção entre ser louco ou não. É triste, mas é assim.

Quem fica louco morre por um segundo, diz adeus, perde tudo. Mas dura só um segundo. Depois, depois o louco renasce, ganha outra vida, vê as coisas de um modo diferente. Ele passa a viver num mundo dele, só dele. Ninguém entende. Então, saem por aí dizendo: "fulano ficou louco". Mas o louco também não entende. Jura que não é louco, diz besteiras, asneiras. Se joga no chão, rola, esperneia. Tudo pra provar que é o mesmo. Tudo pra provar que é normal. Mas não é não. É que o tal um segundo passa tão rápido que nem o louco percebe. Por isso diz que não é louco. Afinal, louco que é louco não sabe que o é.

É uma pena que ninguém entenda o louco. Por conta disso, tem louco que fica tão louco, que é capaz de mentir, de machucar alguém. Inventaram até lugar pra prender louco assim. Nesse lugar, cada louco vive no seu mundo, do seu jeito . Mas, quando um louco interfere o mundo de outro, sai até briga. Os loucos se desentendem. Parece até disputa pra ver quem é menos louco. Como se a loucura fosse crime. Tudo isso porque cada louco vive de uma maneira, a sua maneira. Cada um deles acredita que a forma como vive seja a mais correta. Besteira.

Na verdade, bem lá no fundo da alma, todos nós temos um pouco de louco. Embora a maioria de nós tente provar o contrário. Sei lá por quê. Ser louco é tão normal...